Il était plus petit que moi. Il ne devait pas atteindre le mètre soixante-cinq. La soixantaine rondouillarde. La mine rebondie. Rien de terrifiant. Avenant. Jovial même. Des yeux mobiles et rieurs. Mais avec quelque chose de très froid – très très froid – tout au fond du regard. Inflexible et dur.
Alain Pecunia, Le sanglot de Satan, p. 51 | Feedbooks
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